Etiqueta: Formientu 12

Embaxo d’esi mandil

lleves un paxarín vivu.

Tengo yo una escopetina,

déxame pega-y un tiru.

CANTAR POPULAR

Vendrá una vuelta más

el desagüe lentísimu del alba

y la tinta la nueche

dirá pa otros llugares muncho más

afayadizos pal conxuru de les sombres.

Entamará la discusión de siempre

sobre’l cantar caberu de los páxaros.

Saldrán con ruíu prietu ruiseñores,

tiniebles y calandres

volando de les nueses

boques como un glayíu interminable

y el Sol quedrá traenos, como a troles,

la muerte y la quietú.

Mas yo entós sacaré la mio pistola,

que llevo cientos d’años preparando,

y apuntaré a esi cuervu ruin y estrañu

y el sangre traerá un nuevu atapecer

y sobre’l cuerpo entá

caliente de la llei

mataremos dos páxaros d’un tiru.

Y nunca nun quitó’l paracaídes
porque sabía bien
qu’en tou infiernu siempre cabe un cielu
y que sobren motivos pa saltar.

Ambura, veo’l fueu lloñe purificar esta tierra amargoxa.
Relluma, como si fuere’l mesmu sol dexando ciega a la lluna,
solmenando a caún de los milenta males qu’esfarrapen la hermosura
d’una hestoria llonga, d’una hestoria soxetiva, a vegaes murnia, a vegaes gloriosa.

Zarapicosa, ensin pallabres que dixeren coses guapes y ablucantes.
Azules, marielles y prietes.
Prieta como la llibertá, mariella como’l solín del alborecer
y azul como’l mar y los ríos que s’averen na to figura.

Puxa la to llucha que nun ye denguna, si nós, los que vivimos nel to banduyu,
nun somos quién a facela. Asturies nun llucha, Asturies faise, que lluchen les xentes que componen el so pueblu. Asturies nun esiste más que nos nuesos meyores suaños. Namái esiste Asturies si la construyimos a comuña, como pueblu que se considera asturianu.

Asturies nun ye un res, otru inventu más, ensin más.
Agora bien, qué meyor inventu que’l qu’inventa’l propiu pueblu, y nesti casu, non el poder.

Una idega que cuerre.
Un suañu que ñaz.

Tráime vientos d’aventura
d’otres xentes
d’otres tierres.
Promeses de nueches surrealistes
asemeyaes a aquelles que colaren.

Tráime l’arume
d’una tormenta de branu,
de la yerba recien cortao,
de la fueya quemao.
De la mar.

Tráime les ganes de rir,
de sentir, de prebar,
d’esnalar, de vivir.

Y entós…
en silenciu,
no más escuro del salón
y ensin mover un músculu.

Mato les ganes.
Mato la idega.
Mato’l suañu.